Милимани
love me, love me not
Все сложнее становится писать о себе, дорогой дневник, все чаще стираются буквы, потому что они кажутся глупо-лишними, все чаще тянет просто посидеть в тишине, покурить и посмеятьсяпоплакать с самой собой. Это осень, пожалуй, или возраст, какая уже теперь разница, близится день рождения, идет война и утро начинается с мысли, а как он там сегодня. Знаешь, дорогой дневник, чем дальше я иду, тем сильнее не понимаю тех, кто рядом со мной. Потому что не вижу на это нахождение объективных поводов. Я очень стараюсь быть хорошей, правда, иногда я сама себе напоминаю брошенного на скамейке зайца, который смотрит на всех облезлым боком и говорит, я хороший, правда, меня только постирать и высушить, и я буду снова белым и пушистым, возьмите меня с собой. А когда его берут с собой, отмывают в ванной с шампунем, зашивают порванный бок, он осваивается через какое-то время и привыкает, а это глупый поступок.

Вокруг меня много хороших людей. Эти странные люди любят меня совершенно ни за что, зачастую, я уверена, не зная, как сильно я люблю их и в ответ и сама по себе, и чем дальше я в завтра, тем меньше у них возможности узнать это хоть когда-нибудь. Они пугают меня, дорогой дневник, до нервной дрожи, силой этой своей любви ко мне, правда, потому что один из самых страшных страхов - это разочаровать их, ведь и правда нет ничего вечного, нет ничего постоянного и даже твоя собака, которая будет любить тебя всегда, однажды уйдет, и знаешь что, дорогой дневник, я завтра опять приду на работу с опухшими глазами, но порой это того стоит. Чтобы не забывала.